Le Premier Ministre Italien, coupa le son et l’image, violemment, dans un geste de dénégation exaspérée.  Il ne cessait d’y penser. Cette histoire de dettes était devenue obsessionnelle. Par bouffées, en provenance d’une période révolue, des souvenirs d’école s’interposaient entre le sinistre aujourd’hui et ses pensées. Il y a cent ans ? Plus ? Il ne savait plus. Tout allait si vite ! Cette bonne vieille Lire ! A l’époque de la Lire, cela ne se serait pas passé comme ça. Les créanciers trop crédules auraient été tondus par une bonne dévaluation. Supplice plutôt bon enfant! Plus loin dans le passé, les créanciers ne se seraient pas amusés à être trop pesants. Ils auraient su rester  à leur place. Ou bien on les y aurait remis. Pendant un instant, le Premier Ministre se laissa aller à de douces rêveries : un Médicis qui se faisait raccompagner à la porte d’un palais souverain par quelques lansquenets. Tel autre financier qui grillait sur une Grand-Place à la grande joie d’une populace portée sur les spectacles à odeur fortes. Surtout quand la partie de barbecue signifie moins d’impôts pour demain.

La rêverie s’interrompit ! Plusieurs personnes dévalaient. Le Palais Chingi n’est pas si grand qu’on ne puisse pas entendre une cavalcade dans les couloirs et les escaliers. Les talons cognaient violemment les parquets antiques, heurtant les marbres blancs et les porphyres colorés. Le Premier Ministre devina un petit groupe à l’allure décidée. Dans une tumulte inusité, la porte du bureau du Premier Ministre s’ouvrit alors devant trois hauts-fonctionnaires, suivis, de loin, par les gardes du Palais.

Parmi, Les trois : le Directeur de cabinet du Premier Ministre. Il se dirigea vers le bureau de son patron murmurant à voix très basse, comme s’il ne fallait pas que son message s’ébruite ou comme s’il avait honte des propos qu’il allait tenir.

« Les Français … ».

 « Les Français ? » interrompit le Premier Ministre, interloqué. Puis, d’une voix forte et ferme, il répéta « quoi donc …les Français ? ».

« Monsieur le Premier Ministre, les Français ont vendu la Joconde ! »

Ce n’était plus un murmure, c’était comme une plainte qui montait le long  des lambris du bureau du premier ministre, vers les amours en stucs qui voletaient au plafond, vers Vénus qui n’en finissait pas de sortir de l’onde, vers cette mer sublime d’où les grecs avaient fait surgir le monde…Le decorum même donnait un relief tragique aux accents du Directeur de Cabinet du Premier Ministre.

Le Premier Ministre, ahuri, assommé, ne sachant que croire, lança « La Joconde ! Mais ils n’ont pas le droit de vendre la Joconde, elle n’est pas à eux ». Il se reprit « je veux dire que c’est contraire à leur Constitution…. ».  

Le Directeur des musées nationaux italiens qui accompagnait le Directeur de Cabinet, osa quelques mots. « Je tiens cette information du Conservateur du Musée du Louvre qui est un ami. Il me l’a passée ce matin même. C’est top secret a-t-il dit »

Le Premier Ministre regardait le Directeur des Musées sans le voir, puis pensivement, laissa tomber : « Qu’est-ce qui leur a pris, aux Français ? »…

Le Directeur de Cabinet lança comme une estocade : « toute l’échéance de 2012 est apurée d’un seul coup. D’autres ventes ont eu lieu, nous n’en connaissons pas les détails, qui couvrent les échéances, 2013 et 2014… et …  ». Le Premier Ministre ne le laissa pas poursuivre cette litanie de dates.

« Apurée, l’échéance de 2012, celles de 2013 et 2014… ». Presque la moitié de leur dette souveraine ? Ils retombent à 40% du PNB ? Le Premier Ministre, sous le choc, bredouillait et marmonnait. Tout à coup,  comme si la foudre était tombée à deux pas de lui, il jaillit de son fauteuil en hurlant : « les salauds, les enfoirés, les sales merdes, je le savais ! On ne peut pas faire confiance à ces fumiers. Des coups dans le dos. A peine on se quitte, à peine on s’est retourné, c’est le couteau droit au milieu des épaules. ».

Pendant une demi-heure, le Premier Ministre Italien se répandit en injures contre les Français laissant tout son cours à un vrai sentiment de colère, de confiance blessée, d’amitié foulée aux pieds.

J’ai toujours hésité. Chacun de mes projets de voyage, à Venise, s’est toujours, un instant de raison, heurté à ce sentiment que je partais pour un musée alors que c’était la ville que j’aimais. Je devais me convaincre moi-même que des vénitiens habitaient là, dormaient là et y travaillaient aussi, qu’ils se hâtaient les matins pour rejoindre bureaux, usines et entreprises et pas seulement Murano et ses souffleries, les galeries de peinture et les revendeurs de reproduction, les hôtels et les pizzerias ou les supermarchés de souvenirs. En même temps, j’avais toujours rêvé d’un appartement, un petit évidemment, dans le Ghetto pour être tranquille, loin des foules de touristes, pour y mener une vie « d’anti-vénitien », de loisir pur : me promener, m’asseoir sur la margelle d’un pont, rêver stylo en main, prendre un cappuccino en face d’une église somptueuse.

J’ai surmonté mes craintes. Je suis revenu vers ce sentiment de perfection esthétique que la ville exhale et celui de doux abandon qui se lit sur les murs, à la limite des eaux, en forme de mousses verdies et de petites algues accrochées. Je suis arrivé par le train. Quel meilleur moyen d’approcher une ville qu’on veut voir vivante si ce n’est par le train. A Venise, au surplus, on passe, sans vrai hiatus, du train au vaporetto. Pour rejoindre mon hôtel, j’ai donc embarqué sur le vaporetto, comme  j’aime à prendre le métro à Rome et, à Naples, le Funiculaire.

Je suis à Venise ! Enfin ! Inspirant profondément, je veux ressentir l’iode marin mêlé aux vapeurs d’essences des bateaux à moteur, impatient aussi de vivre avec « mes » italiens de Venise, d’entendre la musique de leurs apostrophes et de leurs discussions passionnées.

Aujourd’hui, je trouve que tout est bien calme. Trop tôt le matin ? Les vénitiens arborent un air un peu gris et une moue que je ne leur connais pas. Loin des habituelles bousculades aimables, ils se déplacent comme en rang, comme les élèves à blouses grises d’une école d’autrefois. Je remarque qu’ils portent tous une sorte de cartable en simili gris avec grande lanière pour porter sur l’épaule et poignée solide.  Alors que le carnaval est passé, j’aperçois des tenues traditionnelles sous les manteaux ou les imperméables des femmes autour de moi. Personne ne me regarde. Ni ne me sourit. Ni ne me bouscule. Les arrivées aux diverses stations donnent lieu à une scène militaire de sortants qui, en rang, quittent le vaporetto devant la file des entrants, gris eux aussi et laissant entrevoir les mêmes costumes traditionnels sous les manteaux et les imperméables. J’ai l’impression d’assister à la relève d’une équipe par une autre …Un vieillard devant moi, tout de noir vêtu, comme au début du siècle, porte un panier où sont proprement rangés une  bouteille de chianti bouché d’une étoupe humectée d’huile d’olive, un quignon de pain rassis, des olives et un oignon. Il porte aussi une chaise pliante en paille. Je lis vaguement une étiquette. « properta… » . Il a quitté le bateau au moment où j’allais lire le nom du propriétaire. Propriétaire ? D’un tabouret en paille ?

J’ai besoin d’un espresso pour remettre mes idées en place. C’est urgent. Je commence à perdre des repères.  Le petit café où je m’arrête toujours se trouve à deux pas de la Felice sur une place minuscule au croisement de trois canaux. A peine assis, j’observe le ballet des serveurs. Vêtus d’un costume de cafetier vénitien ? Costume traditionnel ? Je ne pose pas la question et me contente de me préparer au plaisir d’attendre. A Venise, j’aime bien attendre d’être servi. C’est ma façon d’intimer au temps de se déployer à la vitesse que j’ai choisie. Regarder sans hâte, la scène de la rue, les acteurs, le jeu des mimiques, les paroles qui volent depuis les téléphones portables. Cette fois-ci, je n’attends pas ! J’en suis gêné et considère avec un peu d’énervement le serveur venu prendre ma commande. Il fait tache sur les autres. Je le regarde, interrogatif. Il est habillé autrement. Il ne porte pas le « costume traditionnel » comme ses collègues.  J’ai dû regarder avec beaucoup d’insistance car j’entends une voix sympathique et mécanique à la fois, qui me parait débiter des mots sans rien de l’intonation vénitienne. On dirait un mode d’emploi aimablement raconté en italien de base !

« Ne vous étonnez pas, cher client » me dit-il en souriant. « Luigi est malade. Je le remplace au pied levé et je n’avais pas le costume pour cette prestation. A défaut, je porte, celui de mon rôle ordinaire qui est « agent de caisse de Banque ». Ne vous inquiétez pas. Comme Luigi s’en serait assuré, votre Capuccino sera à la hauteur. C’est prévu. La Charte de Services s’applique intégralement pour votre satisfaction. Quels que soient les événements et les circonstances.

Je crois qu’il vaut mieux que je sois assis.

C’est alors qu’il me tend un dépliant à l’en-tête de Kinghi Ya Resorts, Shangaï (une trade mark de Walt Disney City and Castle program.) sur lequel je lis que mon passage à Venise se déroulera comme je le souhaite. Tout Vénitien que je rencontrerai est à ma discrétion. Les passants, tout le personnel qui ne semble pas affecté à quelque labeur typique et charmant pour réjouir mon œil et satisfaire mon esprit, sont affectés à mon orientation dans la ville, à mes questions sur les bâtiments et le quartier dans lequel je me trouve. Le personnel « artisan » ou « marchand de journaux », « cireur de chaussures » assume des fonctions qui m’intéresseront sans aucun doute. Le dépliant est bien fait et d’une lecture agréable. Je découvre en tournant les pages qu’il n’est pas recommandé de troubler le personnel par des questions complexes, politiques etc. … « Les Vénitiens sont partie prenante du plan d’apurement de la dette italienne mis en œuvre via la location-gérance de la Ville de Venise à une filiale chinoise de Disney resort. Ils doivent travailler dur pour que les touristes soient incités à consommer et à revenir le plus souvent possible. La concurrence est intense. Les Vénitiens ont à lutter contre Delft, Gand, Bruges. Leur succès, sera sanctionné par la restauration d’une note « triple A » sur la dette de leur pays ».