Les douceurs se nichent toujours dans les creux,

Formes inversées qui recueillent les essences,

De nuit mais aussi de jour.

Ces douceurs-là sont, et matinales, et crépusculaires, et sourdes quand les sens se déploient et se résolvent en cris.

Sourds, les mots?

Que j'écoute et que je goûte comme une poésie étrange, ou une pluie heureuse.

Il pleuvrait des mots?
Par grands froids, ils se figeraient en perles glacées?

Les sons et les cris deviendraient solides?

Ils dériveraient sans bruit sur une eau, lente et lourde d’être si froide?

Dis moi encore, Poète: « au seuil des bivouacs ...gelés... ».

Trop froid, pour voler, les mots comme les oiseaux, mêlés aux grêlons, claqueraient sur un sol en banquise.

Ou, par des étés immobiles, par les soleils dardant, avant que d’atteindre la terre chauffée à blanc, ils seraient vaporisés dans le bruit de tonnerre de la poudre qui explose.

Il se partagerait des mots?
Par les matins si frais et tout poudreux de la nocturne écume, on aurait entendu les premières sonneries de la chasse à l'étrange?
Par les soirs dorés où brilleraient des lames et reluiraient des bottes, on devinerait les coureurs des forêts, des plaines, des déserts et des banquises.

 Voleurs de mots et partageurs de contes, criant que les mots pleuvent et se vaporisent, qu’ils sont volés et envolés.

Et pourtant,
Regarde, tout au fond des confins glacés, tout au bout des déserts désolés, les hommes qui y vivent!

Comment chacun a recréé ses mots.

Comme il les serre si fort,

pour que nul ne les vole, ne les partage, ni ne les crie.

Même ceux qui partent en campagne.
Même ceux qui s’affublent de bottes.
Et tout ceux qui s’imaginent que l’étrange se laisse chasser sans se défendre.